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Je me suis fâchée avec l’un des plus grands amours de ma vie.

Cela fait quelques semaines maintenant que j’ouvre un livre, lis un peu, glisse un marque-page, le repose. Je prends un autre livre, le feuillette quelque temps, le repose puis l’oublie.

Mon chevet est jonché d’ouvrages entamés et oubliés …

C’est l’histoire d’un manque d’envie, d’une lassitude qui s’installe, d’un « tiens, j’ai ça à faire », on louvoie, on hésite puis on renonce.

Je laisse passer deux semaines, puis trois, puis quatre et je m’inquiète, un peu, quand même.

Je me dis que les vacances approchent, que les fêtes sauront m’apporter l’apaisement nécessaire à la reconquête de ma bibliothèque.

C’est une histoire d’amour qui connaît des hauts, des bas, des vagues gigantesques jouissives et d’autres insignifiantes qui lèchent la grève et s’éteignent … Et si ça ne revenait pas ?

Les petites tâches quotidiennes deviennent primordiales, plier le linge, vider le lave vaisselle, corriger un paquet de copies – bon, ça c’est vraiment essentiel – et on oublie de lire. On oublie de s’y confronter – ou on évite de le faire – on sent que quelque chose ne va pas sans que l’on puisse vraiment exprimer quoique ce soit.

Lire pour le plaisir n’est pas une obligation et quand on est en panne de plaisir encore moins, mais c’est triste … Je boude, je suis fâchée, je suis indisposée, indisponible et j’imagine mes petits êtres de papier me regarder les pages larmoyantes de ne pas être lues …

C’est l’histoire d’une histoire d’amour avec des hauts et des bas … là, je décline.